CE TEXTE EST LA SUITE D'UN TEXTE PRECEDEMMENT POSTE. POUR LE COMPRENDRE JE VOUS RECOMMANDE DE LIRE "Vivante" AVANT.


Je roule depuis près d’une heure sur cette route déserte au milieu de nulle part. Depuis que je suis sortie de Saint-Pétersbourg, je ne capte même plus la radio. J’ai fait au mieux pour éviter les agglomérations sur mon chemin, juste au cas où Irminoff aurait des hommes à lui dans l’une d’elles. Seule, je fonce vers Moscou, les roues de ma voiture soulevant des gerbes de neige fondue sur mon passage.
L’adrénaline est depuis longtemps retombée et le vent passant à travers mes deux pare-brise me gèle désormais les os. Pour une fois, j’aurais du écouter ma mère et prendre un vrai manteau.
Au loin, j’aperçois les lumières d’une petite ville. L’idée de m’arrêter ne m‘enchante pas vraiment… Mais je doute que ce chien galeux d’Irminoff ait planqué des sous-fifres dans toutes les bourgades entre Saint-Pétersbourg et Moscou, juste au cas où je passerais par l’une d’elles. Et puis de toute manière, je n’ai presque plus d’essence. Il est tard mais il doit bien y avoir une station-service ou un bar dans ce trou. Juste de quoi acheter un jerricane d’essence et quelque chose pour me tenir chaud: vêtement, alcool, voire les deux. Peut-être même 'emprunter' une nouvelle voiture. Quelque chose de plus confortable.
J’appuie sur l’accélérateur.

J’entre dans la bourgade alors que la petite église au centre du village sonne les onze heures du soir. La chance semble être avec moi pour une fois car une échoppe à l’entrée du patelin fait office de station-service, de bar et apparemment d’épicerie. Le tout est pitoyable, sale et délabré, la neige grise à moitié fondue ajoutant au côté pittoresque de l’endroit. Charmant, vraiment.
Je gare mon épave sur ce que je suppose être le parking (à savoir un terrain boueux vaguement éclairé par deux lampadaires d’un autre temps) et coupe le contact. Mon bras gauche me lance brutalement, m’arrachant un sifflement. Je serre les dents pour éviter de crier. Au moins, ça m’aura réveillée.
Avec mille précautions, je me sers de ma main droite pour récupérer mes affaires, quelques papiers que je fourre dans ce qu’il reste de ma veste, mon flingue, son chargeur de secours et les clés de la bagnole. Pas la peine que je la ferme de toute façon; ceux qui ne passeront pas par la porte passeront par les trous béants me faisant office de pare-brise…
Je m’extraie de la voiture en tentant de me servir le moins possible de mon bras gauche. J’ai sûrement l’os de l’avant-bras fêlé ou un truc du genre. J’ai beau être casse-cou, je ne m’y connais pas vraiment en blessure. On m’a appris à casser mais pas à réparer.
Je glisse le flingue dans l’arrière de mes jeans et remets ma veste par-dessus pour dissimuler la crosse. Ce n’est pas d’une discrétion incroyable, mais la plupart des gens de ce trou à rats doivent se balader avec un calibre 12, donc ils ne seront pas choqués par mon joujou.
Je passe une main dans ma tignasse pour tenter de discipliner mes mèches rebelles. Depuis que j’ai coupé mes cheveux courts ils ont décidé de pousser en tous sens, j’ai l’impression d’avoir un nid à oiseaux sur le crâne. Hestia s’évanouirait si elle voyait l’état pathétique dans lequel je me trouve…

Je pousse la porte de l’échoppe. Au dessus de ma tête, une clochette émet un léger tintement. Le son me paraît tellement déplacé dans ce contexte que je dois réprimer mon fou rire. J’ai vraiment les nerfs qui lâchent…
La boutique est plus grande que ce que j’avais imaginé. On dirait presque ces petits supermarchés-drogueries qu’ils ont en Amérique. En plus sombre et en moins moderne. A ma gauche, il n’y a personne derrière la caisse, mais, de l’autre côté des rayonnages, au fond du magasin, il y a une sorte de bar tenu par un homme massif. Deux petites tables en formica vert délavé font office de salle; cinq mecs (trois à l’une, deux à l’autre) y sont assis et boivent en discutant. Éclairé par les néons dégueulasses, le gars derrière le bar (sûrement le patron) me dévisage sans aucune gène tout en comptant une petite liasse de billets.
Mieux vaut ne pas passer la nuit ici.
La clochette a aussi attiré l’attention des clients, et tous sans exception me fixent d’un air torve. La froideur du canon du flingue contre mon dos me rassure légèrement. Mais l’idéal serait de ne pas faire de vagues.
Maintenant que je suis au chaud, mon ventre se réveille. Je tente, en vain, de me souvenir à quand remonte mon dernier repas… Peine perdue. Tant pis, il doit bien me rester assez dans ma poche de jeans pour me payer un paquet de chips en plus.
Alors que je déambule parmi les rayons, profitant le plus longtemps possible de l’atmosphère tiède et sèche, la clochette à l’entrée tinte à nouveau. Par réflexe, je me baisse derrière le rayonnage, observant le nouveau venu entre les deux étagères de fer. Je sens les muscles de mon dos se décontracter lentement face à la dégaine du mec. Légèrement plus grand que moi, il porte un costard dont le prix doit être tout bonnement honteux. Il n’est pas bien épais sans pour autant paraître maigre ou nerveux.
Il me fait vaguement penser à un des amis d’Hestia, avec ses cheveux châtains en bataille et son air un peu trop détendu.
L’air parfaitement à son aise, il s’avance directement vers le bar, faisant fi des regards appuyés que les 'clients' lancent à sa montre ou ses chaussures italiennes. Mais qu’est-ce que ce mec peut bien foutre dans un trou pareil?
- Bonsoir. J’aurais besoin de deux jerricanes de diesel s’il vous plait, lance-t-il au patron d‘une voix avenante, désignant un type d'essence sur le tableau au mur.

Du diesel, il m‘en faudrait aussi... Putain, merde, mais qu’est-ce que je fous encore là moi?!
Chopant au passage un paquet de chips natures, je me dirige vers le minuscule rayon vêtements. Il ne contient que de grosses vestes de chasse kakis, la plus petite taille étant encore deux fois trop grande pour moi, mais je ne vais pas faire ma difficile. Derrière le présentoir, une vitre ayant vu de meilleurs jours me renvoie l’image d’une espèce de junkie-clocharde ayant été récemment passée à tabac. Il me faut une douche.
Alors que je décroche le blouson de son cintre, la cloche d’entrée tinte à nouveau. Un souffle d’air sur ma gauche et la vitre vole en éclats à quelques centimètres de mon visage..
J’ai à peine le temps de voir deux hommes entrer, leurs silhouettes reflétées dans ce qu’il reste du carreau, avant de me jeter à terre.
Fantastique. Les toutous d’Irminoff.

Coup de bol, j’ai atterri sur mon bras valide. J’enfile la veste kaki d’un coup d’épaule, fourre le paquet de chips dans une des poches et dégaine mon flingue. Toujours au sol, j’observe les pieds des autres personnes présentes dans l’échoppe par-dessous l’étagère. Les clients sont tous debout et avancent prudemment vers la sortie. Le patron, une batte de base-ball pendant négligemment à son flanc, reste à proximité de la caisse.
Dans l’une des travées, je vois les bottes de Yevgenyi et Volodya progresser lentement. Ils ne peuvent pas me voir et s’attendent donc probablement à ce que je leur tombe dessus à tout moment. Mais je ne suis pas folle, je n’ai plus assez de forces pour un vrai combat, surtout contre ces deux là qui savent parfois se servir de leur cerveau. Il faut que je trouve un moyen de foutre le camp.
Couchée sur le dos, j’attends patiemment que les deux bulldogs dépassent ma travée. La clochette de la porte d’entrée tinte plusieurs fois de suite tandis que les clients filent sans demander leurs restes. La fatigue s’abat lentement sur moi. Si je n’avais pas une telle dose d’adrénaline dans le sang, je crois que je piquerais bien un somme, là, à même le sol de l’épicerie.

Soudain, une paire de bottes, puis une deuxième apparaissent au bout de l’allée. Ils me croient cachée derrière l’étagère alors que je suis en dessous. Alors qu’ils dépassent la rangée, je me mets à rouler sur moi-même, passant sous plusieurs étagères.

-Putain! Elle a disparu!
-T’es où, salope?! beugle Yevgeniy.
Je me redresse lentement sur mes talons en position accroupie, le dos collé contre la dernière étagère. Je suis à moins de quatre mètres de la porte d’entrée mais un autre problème se pose. Je pivote lentement, braquant mon arme sur le patron du bar. Celui-ci me jette un coup d’œil et j’en profite pour lui faire signe de se taire, mon index gauche tremblant contre mes lèvres. S’il me balance aux deux autres, j’y passe.

-Eh! Toi! Y a une sortie à l’arrière? gueule soudain Yevgeniy, s’adressant au patron.
Celui-ci me lance discrètement un coup d’œil avant de marmonner:
-Ouais, la porte là, sur votre droite. Elle débouche sur l’arrière du parking. Elle a dû sortir par là…
-Eh merde, Irminoff va nous tuer! Allez magne-toi, avance! beugle Volodya en donnant un coup sonore dans le dos de son acolyte pour le pousser vers la porte.

De ma cachette, je vois la porte du fond s’ouvrir puis se refermer. Le flingue toujours braqué sur le propriétaire, je me rue sur la porte d’entrée.
-Merci patron, dis-je simplement, avant de me précipiter dehors.
Sur le parking, ma voiture m’attend comme un bateau échoué, penchant bizarrement sur la droite. Je cours jusqu’à l’épave pour constater ce que je craignais: ces connards ont crevé mes pneus.
Des éclats de voix à l’intérieur de l’échoppe me font comprendre que les deux toutous ont entendu la clochette de la porte et qu’ils sont revenus me chercher.
Je suis morte.
Aussi calmement que possible, je m'accroupis contre l’aile de ma voiture criblée de balles. Je sors mon deuxième chargeur, prête à les arroser de plomb quand ils sortiront. Je ne vais pas non plus leur faciliter la tâche. Je tente de me concentrer mais un drôle de vrombissement sur ma droite me fait tourner la tête.
Au moment précis où Volodya, arme au poing, ouvre la porte à la volée, faisant tinter la clochette à tout va, une superbe Audi noire déboule sur le parking, portière passager grande ouverte et pile brusquement à deux mètres de moi.
-MONTEZ! me crie le conducteur. Montez! VITE!
Sans réfléchir, je me jette dans l’auto sous une pluie de balles, heurtant brutalement le mec au volant alors qu’il redémarre à fond de cales.
-Fermez la porte et attachez votre ceinture, s’il vous plait, lâche platement mon sauveur en prenant un virage serré pour sortir du parking.
Je ne l’écoute même pas et, par ma portière ouverte, vide mon chargeur sur la voiture de Yevgenyi. Celle-ci émet un drôle de couinement avant d’exploser bruyamment, une de mes balles s’étant logée dans le réservoir à essence.
-Ok, mademoiselle, c’était une bonne initiative. Maintenant, portière et ceinture, merci.
Légèrement abasourdie, je ferme la porte et boucle ma ceinture, presque par réflexe. Nous sortons en trombe du village, le conducteur n’ayant apparemment pas peur de partir dans le fossé en roulant aussi vite sur de la neige fondue. J’observe le paysage qui défile à toute allure de l’autre côté de la vitre. Je peux presque sentir l’adrénaline abandonner mes veines, me laissant aussi molle qu’une poupée de chiffon.
-Vous êtes blessée?
Je l’avais presque oublié! Je me retourne un peu trop brutalement et laisse échapper un petit gémissement lorsqu’une pointe de douleur me transperce le bras gauche.
Je dévisage sans aucune politesse mon preux chevalier. Mince, châtain, l’air débonnaire… J’en tombe quasiment à la renverse lorsque je reconnais le mec au diesel de l’échoppe.
-Vous…!
-Moi? Non, moi je n’ai rien. Je crois par contre que ma voiture ne passera pas le prochain contrôle technique…, dit-il dans un sourire. Je m’appelle Valerian. Et vous êtes?
Je suis si surprise et choquée que je ne réfléchis même pas avant de marmonner de ma voix éraillée « Katarina… ».
Ne semblant pas concerné par la route, mon héros -Valerian-, me décroche un superbe sourire en allumant une cigarette sortie de nulle part.
Recrachant la fumée par sa fenêtre ouverte, je l’entends au loin murmurer:
-Ravi de vous rencontrer, Katarina.

Puis plus rien.